El té de las 5.

Acabar follando sobre la encimera mientras el agua hervía sobre el fuego era nuestro té de las cinco. Nos estábamos consumiendo igual que el contenido del cazo. Me decías que los polvos de despedida siempre son los mejores, y no te equivocabas.

Café solo

Somos sexo en tu cama. Somos el descontrol encarnado en estos dos cuerpos que no son nada sin lo de dentro. Te toco suave, te toco a pelo. Te quiero fuerte y sin azúcar, te quiero café solo, recién hecho, hirviendo. Me pones tierna, me pones. Me pones a secas no sería del todo correcto, entiéndeme si quieres. No cambies las sábanas esta mañana, que a la noche no querremos dormir y lo sabes. ¿Nicotina? Mejor tu saliva, que el cigarro de después es el polvo de después, y si perdemos la cuenta llama al contable, él entiende de eso. Yo solo entiendo de tu pecho y de los días que tacho en el calendario.

Son solo una excusa

Me das un motivo más para abandonar la habitación. Mi cuerpo quiere quedarse, mi corazón ya no tiene ganas. Me gusta respirarte, buscarte por los rincones de este viejo colchón.  Las paredes desconchadas se parecen a mi voz, cansada de gritar que quiero que me folles hasta el alma. No te conformes con lo que ves, soy mucho más. Y quise creer que tú también, que los colchones son una excusa para vernos otra vez, que el que te vayas de madrugada es una huída del amor, una persecución que estoy ganando pisándote los pies.

Ninfómana

Masturbarme en la habitación de mi hotel, con las dos ventanas abiertas y la luz de mediodía colándose en esta cama de sábanas prestadas. Me excita pensar en la cantidad de historias que guarda este colchón. ¿Cuántas parejas se habrán amado sobre él? Desde aquí veo las olas y las siento a través de mis manos, olas de placer que yo misma me regalo. El mar está enfurecido, revoltoso, y en el climax de una ondulación del agua me abandono a esta petite morte.

El sexo entre ellos era como fumarse una cajetilla de Marlboro en una sola noche: asfixiante, perjudicial, pero terriblemente adictivo.

Decídete

-¿Te vas a decirir ya o esperamos a mañana?
-...
-¡Ana!¿estás aquí o...?
-Si... Mira, la verdad, podría decidirme por el batido de vainilla o por el de plátano, pero a mi lo que me apetece ahora mismo es comerte la boca, y después la polla, si me dejas claro. Podríamos ir al baño y montárnoslo ahí mismo, o irnos a casa, pero perdería la gracia del momento ¿sabes?
-...
-¿Te vas a decidir ya o esperamos a que se me pasen las ganas de follar?
-Vamos al baño Ana, vamos al baño.

¿Jugamos al parchís?

Y qué tal si te esnifas mi piel,
te beso y nos corremos después.
Que las caricias hoy día están muy caras
pero yo, yo te las doy, regaladas.
Si no me tocas se me seca la piel
y las heridas se hacen de hierro.
Te voy a comer y puedo empezar por donde desees.
La espalda primero, ¿o prefieres la boca?
Estamos jugando al parchis pero tiro porque me toca.

Me averguenzo de imaginarte con mis manos. No pensaba. Una fuerza desconocida hasta ahora se ha apoderado de mi cuerpo y ha poseído cada una de mis células. Un demonio que se ha adueñado de mis manos haciendo con ellas lo que se le antojaba. Y aunque me averguenzo no me arrepiento, porque he sentido mis dedos como si fueran los tuyos, he inventado tu aliento en mi clavícula, en mi ombligo. Y me ha encantado.

Vaselina de vainilla

Huyo de tu recuerdo, como puedo, malviviendo, mordiéndome las uñas, bebiendo cantidades industriales de alcohol, fumando el doble, muriendo cada noche entre unas sábanas distintas, desenredándome el pelo con peines ajenos en casas desconocidas, duchándome con lejía porque no quiero oler a ellas, solo a ti, llorando ácido sulfúrico. Echándome vaselina de vainilla, porque tengo los labios rotos, muertos de hambre de los tuyos. Llena de heridas por fuera, que no son ni la mitad de las que tengo por dentro.

Y al final explotan

Tom y Ana en la cama. Los labios de Tom regalan amor. Bajan por la tripa de Ana. En su piel esos besos son fuego, lava bajando la ladera de su cuerpo. "Fshhhh" un soplido en su ombligo. "Ahhh" un gemido en sus oídos. Qué locos están, su amor enfebrecido y demencial. Ana arquea la espalda y separa las piernas. Tom no puede pensar en nada que no sea sexo. Toda la habitación se vuelve borrosa y a su alrededor los colores giran a la velocidad de la luz. Solo existen sus cuerpos, su deseo y sus corazones latiendo frenéticamente. Piel, manos, saliva, calor por todas partes. Y al final explotan.







Y está sonando: Caliente de Mürfila