Me enamoré de ella un día raro

Bajábamos por la corredera alta, sin prisa porque ese era un barrio y un momento para saborear. Me dio la mano algo tímida, como un niño de 8 años que le da la mano por primera vez a la chica de su pueblo que le gusta, de esa forma. Resulta paradójico que un gesto tan inocente le causase ese sonrojo habiendo hecho el amor como lo habíamos hecho hacía apenas unas horas en una cama ajena. Pasamos por la puerta de un cine X. -Joder ¿Aun existen estos sitios? Parece que si.- Me dije. Y me quedé parada delante de la puerta, mirando la cartelera aun colgada de su mano, como quien mira el escaparate de cualquier tienda. En su momento me pareció de lo más normal eh. No me preguntéis por qué pero le pedí que entráramos. Ya lo sé, el sitio daba asco y quienes fuéramos a encontrar dentro de la sala no serían mucho mejores, pero se apoderó de mi una especie de morbo oscuro  y sucio que me pedía a voces ver una peli X. A lo mejor era solo curiosidad, a lo mejor era esa clase de cosas que tienes que hacer una vez en la vida aunque te salgas a los diez minutos por la puerta de atrás entre risas ahogadas. Pero la verdad, ese día no hubiera sido lo mismo sin toda la historia de aquel antro de mala muerte.  Me enamoré de ella un día raro, pero qué bonito joder…

Cuentas pendientes

Debo confesar que los batidos de vainilla saben mejor después de besarte y que al final he acabado cayendo en todos los tópicos en los que nunca creí. Que me rompes los esquemas y he aprendido que las canciones de Pereza y alguna que otra de Rosenvinge están hechas para nosotros. Soy consciente de que si sigo besándote así en los portales me van a excomulgar. Todos los cachivaches del rastro parecen inútiles los domingos a las 11:00 ¿no?  Por cierto, estoy empezando a ahorrar, tengo unas cuentas que saldar con tus sábanas. Tú pon la cama que el resto corre de mi cuenta.

Nunca he sido poeta

Has de saber que las horas que pasé contigo se pusieron los patines y aceleraron su velocidad, como toda esa gente con la que nos cruzamos en el Retiro. Alzo mi copa por los cafés que duran horas y parecen minutos, por tus manos jugando a romper azucarillos por no jugar con las mías. Por el césped mojado y el sol en la cara. Rompo una lanza a favor del frío polar, que nos hizo abrazarnos como osos. Tengo que decirte que nunca me he visto tan guapa como reflejada en tus ojos. Y ya sé que te debo un soneto, pero lo mío son estas letras, las que no necesitan de rima ni ornamento.

Destino: Ningunaparte

Todos los recuerdos me caben en la funda del abono transporte mensual. Un calendario pasado de fecha con el mapa de metro brillando en una de sus caras, un dibujo con las esquinas rotas y un papelillo de arroz que habla de tí. Con 20 euros escasos en la cartera y el paquete de tabaco en un bolsillo me voy a “ningunaparte”. Tengo ya poco que perder. Quizá robe un libro de bolsillo en la estación, uno de esos de tapa blanda que no me gustan nada, pero un viaje sin libro, no es viaje. El asiento de enfrente es tuyo, nadie se sentará en él mientras yo esté en el tren, si hace falta pondré las zapatillas sobre él, seré esa maleducada que nunca he sido. -Eh, pero si aun me queda un sugus azul en la mochila, grata sorpresa.- En la siguiente parada bajo a fumar, joder que frío. Mi mechero da las últimas bocanadas y pierde en su lucha contra el viento. Un chico de veintipocos acude en mi ayuda cual valeroso caballero, cerilla en mano (me gusta ese detalle, que use cerillas, como antaño). Se le ve tímido, pero yo le echo morro y le digo que se siente conmigo cuando subamos de nuevo  al tren. ¡Ojo!, a mi lado, que no enfrente (ya te digo que ahí solo puedes sentarte tú). Y nada, que no le saco conversación. Yo que pensé que un chico que se enciende los cigarros con cerillas tendría mucho de qué hablarme y ahora nada…Pues le voy a leer el libro que he hurtado, seguro que ya se lo sabe de memoria, pero a mí me hace ilusión. Nunca le he leído “El Principito” a nadie ¿sabes? La siguiente eres tú, que no te quepa duda.

Biológicamente imposible

Vivías en una ciudad llena de gente, atestada diría yo. Ibas por las calles sorteando viandantes demasiado lentos, demasiado aburridos, demasiado... Pero tú no eras de las que bajan la vista como quien busca monedas no, tú la cruzabas con cada desconocida buscando encontrar sus ojos en los de cualquier otra. Sabías que era biológicamente imposible y aun así seguías dándote chapuzones en ojos extraños.

Desgastémonos las zapatillas

Cuéntame bajito que quieres bajar conmigo por la cuesta de San Vicente y echarme carreras de zapatillas viejas hasta los jardines del Moro. Tal vez una tarde de Domingo en Lavapies y un café a las seis ¿no? Bajarnos del bus en Ópera y sujetar una pared del Teatro Real con mi espalda. Me gustó aquel sábado que madrugamos para conocer Malasaña a fondo, yo andando delante y tú a tres metros, siguiéndome de cerca, como si no nos conociésemos. Te llevé a cada librería de tercera o cuarta mano y buceamos entre historias de otros tiempos. No me puedo olvidar de esos detalles, de cómo acelerabas el paso para abrirme la puerta y hacer una reverencia ridícula antes de dejarme entrar solo porque te gustaba verme pasar vergüenza. He comprado unas converse nuevas, ¿las desgastamos juntas?

Desde que nos estamos dejando

Desde que nos estamos dejando solo veo una cosa mire donde mire: parejas. Lo sé, lo sé…Es un tópico. Un topicazo de hecho. Como eso de estar en el sofá comiendo litros de helado de chocolate porque ya no me quieres, y si sigo así me pondré tan gorda que no me querrá nadie, bla bla bla. Ya sabes, demasiadas películas hollywoodienses en mi estantería. Es en esas tardes de viernes cuando me digo: sal, ponte guapa, coge un bus y vete a tomar un café al centro, o al cine, yo que sé. Y lo hago, saco fuerzas del cajón de los calcetines y me pongo esos vaqueros que me quedan tan bien con esos botines que tanto te gustaban. Pero ocurre que me monto en el autobús y a las dos paradas siguientes sube una pareja de adolescentes que se besan y se abrazan como si no hubiera mañana y me dan envida. Mira que yo nunca he sido de muestras de amor en público pero ya ves, es el cuento del niño y la pelota. Veinte minutos después me bajo del bus, subo por Gran Vía sintiéndome la reina del mundo hasta que llego al edificio telefónica donde he quedado con Paula y puedo disfrutar durante los 15 minutos que lleva de retraso de otras cuatro parejas más que se encuentran después de una semana sin verse, aunque parece que haya habido una guerra desde que no se ven. Si es que a quién se le ocurre quedar aquí, punto de encuentro de medio Madrid. Así no hay quien huya de los recuerdos. Yo no sé si a ti te pasa lo mismo. Quiero pensar que sí, que me echas de menos tanto como yo a ti, y que también te preguntas qué hemos hecho mal al ver la de amor que hay inundando las calles y lo poco que nos ha durado a nosotros. ¿Me ayudas a echar las manecillas del reloj atrás y a empezar de cero? Escribamos otra vez el principio, sé que esta vez puede salirnos bien. Vamos…

Salimos de clase y no te atreves casi a mirarme. Claro, se me olvidaba, hay demasiada gente que no quieres que lo sepa. Tú y yo, sí. Nosotros, un secreto. Andamos hasta el metro figiendo ser solo compañeros, hablas con los chicos pero no te haces el machito, quizá por eso me gustas tanto. De vez en cuando nos miramos de reojo, sonries pero no mucho, ten cuidado. Yo retiro la mirada, a veces me escueces. Llegamos al metro y tienes que elegir: ¿el anden de la izquierda o el de la derecha? El de la derecha, que no es el mío. Ya llega tu tren, os miro entrar a los tres pero solo te veo a tí. Demasiada gente, me confundo, me confundes. Unos entran y otros salen, pipipipipi, el tren cierra sus puertas y lo veo salir de la estación echándote de menos y maldiciéndote a la vez. Aun hay gente en tu anden. Un momento...Estás ahí, no te has subido y me miras con cara de querer cruzar las vías volando. Corre, ya nadie nos ve, sube las escaleras y abrázame.

¡Click!

¡Sonrie! Y me dijiste que no sabías sonreir en las fotos, que salías mejor seria. Pero cómo vas a salir mejor seria mi amor, si sonries las flores no se atreven a abrirse y el viento contiene la respiracion, mirándote.

Pon mis semáforos en verde

Ah... qué difícil. Qué difícil es andar por Gran Vía y cruzar los inmensos pasos de cebra sin tí. Qué difícil saber que no estás al otro lado de la calle esperándome con tu mejor sonrisa y algo despeinada. Las bocas de metro son puertas hacia la autodestrucción ahora, porque las aglomeraciones de gente extraña me recuerdan a ti, los asientos vacíos también. Mirar por la ventana de clase y ver el cielo nublado es como ver tus ojos, y le rezo a no se qué o a quién para que salga el sol y el cielo deje de tener este tono, este preciso tono que no sé si es azul o gris. Quiero todos los semáforos en verde para no pararme a pensar y solo correr, huir de estas calles por no huir de mí. ¿Se puede huir de uno mismo? ¿Se puede huir de los propios pensamientos? Yo creo que no, pero lo intento. He dejado de morderme las uñas como una demente y ahora me fumo los paquetes en un día. Me da asco este aire contaminado, me da asco la gente con prisa y me da asco mi rutina, las mismas caras cada día que no me dicen nada. Ojos vacíos y secos. Los míos están llenos y húmedos, no son compatibles. ¿A dónde puedo mirar para no pensarte? ¿A dónde?

Prefiero no pensar

Aun recuerdo tu mirada.

La última parada de este tren que me lleva a ninguna parte, quizá a la estación llamada "mi perdición", no lo sé. 

Pero bésame y calla, ya habrá tiempo para llorar mañana. 

Que hoy sé lo que quiero: a tí.

He descubierto que los domingos pueden gustarme

De las tardes de Madrid puedo decir muchas cosas. Pero me quedo con un Domingo de frío hiriente en Debod, con una canción de Zahara en el movil y una de Ferreiro a voz en grito. Porque Madrid no tiene playa pero si recitamos la letra de Turnedo en un mirador el mar queda más cerca.
Una M conocida y una M nueva, un cartel con mi nombre escrito en mayúsculas al salir del Metro, la mitad de tú café y las manos congeladas pero cien carcajadas y un "te echaré de menos hoy". Mañana más y no sé si mejor, pero ya tengo ganas de que vuelvas, de volver yo también a sentir mi ciudad distinta, mejor.

Regalito para los fabulosos fans

Fuera de Lugar: Zahara 'Chica Pop'

Después de este "fuera de lugar" os invito a los fans de la chica fabulosa a que vayamos juntos al próximo concierto de Zahara en Madrid. He de confesar que no me apetece ir sola :(



viernes, 12 feb 20:30
presentación nueva gira en CLAMORES MADRID
estrenamos proyecto, con los fabulosos, por supuesto, con las canciones de la fabulosa historia, pero con muchísimo más! no digo más (por ahora!)
grupo invitado: LOS GUAPOS!!!
MADRID



Fuente: RTVE y www.fotolog.com/zaharapop

¿Sabes? Me huelen las manos a tabaco. Pero me gusta. Es un olor que no me abandona y se queda allí, entre el índice y el corazón. A diferencia del tuyo, que se fue agarradito a tu bufanda el día que decidiste marcharte. He cogido muchos trenes en busca de tu colonia, pero solo una de cien veces que cojo el metro la encuentro, camuflada entre la ropa y el pelo de alguna chica joven. Y nunca eres tú, nunca. He inhalado tantas veces el aroma putrefacto de los andenes deseando hallar entre esa basura suburbana el olor de tu abrigo. Estos putos cigarros son lo más parecido a ti que he encontrado en las calles de mi ciudad vacía, vacía de nosotros.

Nunca me fumaré las calles de Madrid como me las fumé contigo.

Café Madrid

Te invito a un café en Café Madrid, ahí al lado del teatro real. No sé de qué vamos a hablar ni tampoco si los silencios serán nuestros mejores amigos. Pero te aseguro que voy a coger una de tus manos y la voy a memorizar: su tacto, sus pecas y lunares, la forma de los dedos, cada línea dibujada por el tiempo. Y cuando me la sepa de memoria, pago con un billete viejo y nos vamos a Atocha, a inventarnos historias mientras hacemos de las farolas las estrellas de esta ciudad infecta de contaminación y gente con prisa. Yo llevo papel, traete tú un boli bic azul para escribir sin artificios. Te prometo que vamos a escribir de todo menos despedidas.






 FELIZ NAVIDAD, si a tí.

Quiero mi regalo

Que me esperes sentada en el último banco de la Renfe, que no te des cuenta de que he llegado hasta que no veas mis zapatillas aparecer justo bajo el libro que estás leyendo, que tu sonrisa sea gigante cuando alces los ojos y veas que la sonrisa a mi tampoco me cabe en la cara, que te levantes muy despacio y... casi conteniéndonos las ganas nos demos un abrazo de esos que nos funden. ¿Le puedo pedir eso a la Navidad? Solo eso, lo prometo.

¿Quieres hacer la colada conmigo? Me gusta ir a la lavandería y ver girar la lavadora. Como en aquella película...¿cómo se llamaba? Ai...Pero si lo tengo en la punta de la lengua. ¡Ah si! "Tu vida en 65 minutos". Y si quieres podemos bailar imaginando que suena una canción lenta, lo digo por si te aburres. O también puedo cantarte bajito una canción que te guste. Intentaré no destrozarla, pero no prometo nada. Luego si te apetece, solo si te apetece, voy a la tienda de enfrente y compro unas gominolas de colores. Puedes contarme tu vida mientras meto la ropa en la secadora y luego yo te cuento la mia mientras la guardo en un saco, tipo película americana. Y para terminar la tarde podrías dejar un libro bonito en mi bolso con tu número de teléfono en la primera página. Luego en mi casa me sorprenderé y sonreiré como una gilipollas, preguntándome cuándo me voy a atrever a llamarte. O no, quizá no te apetece nada hacer la colada porque te parece lo más aburrido del mundo. Yo te voy a estar esperando en la primera silla de la lavandería: todo depende de ti.

Lady Madrid

Me estoy fumando un porro sentada sola en un banco de Gran Via, direis: qué triste, fumar maría solo es una mierda. Pero es que no estoy sola, enfrente, sentada en la puerta de un portal antiguo (así estilo siglo XIX) tengo sentada a Margot, una chica que vive en el tercero. Todos los viernes me siento en este mismo banco y veo su silueta a través de sus cortinas rojas. Veo como se despeina con los dedos y se pinta los labios frente al espejo. Después baja las escaleras corriendo, sieeempre corriendo (oigo sus tacones de vértigo pisando fuerte) y abre la puerta, sacando la cabeza primero y dando un gran sorbo del aire contaminado de Madrid.

El mechero le asoma del bolsillo de la chaqueta pero siempre me pide fuego, creo que le caigo bien. Se vuelve a sentar en la puerta, con su cigarro entre los dedos de uñas con laca negra ya desconchada y espera. Nunca me he quedado a ver a quién espera, me daría rabia ver que se va con un cachas o con un heavy de pelo largo y desaliñado. Yo quiero que se venga conmigo a esnifarnos la noche. Pero hoy me he quedado, la curiosidad me ha podido qué quereis que os diga. 

Y según le daba el último tiro al canuto ha aparecido: una pelirroja con el pelo hasta la cintura, una falda muy corta y una lengua muy larga, de eso estoy segura. He oido que se llama Anette. ¿Serán francesas? Seguro, son demasiado guapas las dos, demasiado putas. Mirad sus piernas, parecen kilométricas enfundadas en esos leggins de latex negro. Y sus ojos... mirando sus ojos me entra sed de cerveza a morro, de botellín. Se saludan con un pico y se van, moviendose como gatas callejeras, como lo que son. Me encantaría ser como ellas. Pero ser una Margot, ser una Anette, no es fácil. Ellas lo saben mejor que nadie. El viernes que viene a lo mejor las sigo y os cuento donde se emborrachan. Me muero de ganas.

Marlboro

Las noches las pasa con su amigo Jonhy Walker y una caja medio rota de marlboro en el bolsillo de los vaqueros. Sale a la aventura sola, por la Gran Vía, a ver qué encuentra hoy.

¿Que dónde despierta?, nunca se sabe. Si tienes suerte en tu cama.

 En la foto: Alejandra, http://versosencafeinados.blogspot.com